Después del ensayo (Consueta) - Doblefaz

Por: Ana Mantilla

Uno de los rituales del actor reside en el arte del maquillaje. El actor se lava la cara, se la seca e inicia la aplicación de una base que no necesariamente es líquida; como el “amor líquido” de las sociedades contemporáneas. Hace un juego con las sombras: opacos, vivos, secos, encendidos van forjando una realidad que se esparce en párpados y cienes. Se delinean los ojos con negro-negro para hundirse en pasos de silencio, en corazones de memoria; es entonces cuando el personaje empieza a poseer al actor. Y es que pareciera que el actor se fuese muriendo a pedacitos, a retazos. Se forma el antifaz que cubre los cuentos de los ojos y derrite las lágrimas en colores.

Se resalta los pómulos con un poco de rubor para ocultar las huellas de esas gotitas minúsculas que va acumulando el recuerdo. Sobre los labios un poco de carmín va instaurando la inexistente sonrisa. Y ¡Garrid! Salta al escenario. Una pulsión que le convierte en fénix para deshacerse y rearmarse en un suspiro, en un libreto, en escena.

El público ovaciona, cae el telón y el actor se retira a su camerino. Fuma un pielroja y se atraganta con un poco de vino tinto. La realidad le atropella. Su realidad. Esa que además de ser atropellada por el Estado, le arranca con cada sorbo de café: un olvido.

El actor se mira al espejo con resignación, ríe socarronamente; toma entre sus dedos un poco de algodón untado con aceite de almendras; raídamente se corre el maquillaje, colores mezclados van dibujando una boca sin sonrisa, unos ojos sin mirada, una cara sin rostro.

Se levanta de su cómoda silla. Se da vuelta hacia el interruptor. Oscuro.

Desde la letrina - La raza superior...

Por: Juan Pablo Ramírez Idrobo*

Fíjese que me gusta la idea de que la gente que anda en bicicleta deba hacer un curso de conducción y sacar el pase. Si bien, este cómodo y ecológico medio de transporte saca de apuros a más de uno y es un magnífico ejercicio, también es notoria la ignorancia de muchos ciclistas urbanos, al menos en Popayán, de las normas de tránsito y las sanas costumbres de conducción para no ocasionar accidentes y no verse como víctimas de ellos.

Hay un elemento que entra en juego aquí y es el tufillo de superioridad moral que posee a quienes andan en sus dos ruedas y los lleva a pasearse con la cómica certeza de que son mejores personas que los demás. Esta tendencia es cada vez más común en quienes practican alguna cuestión ecológica: pesa más el alarde que pueden hacer de sus acciones, que los actos en sí mismos. Esto, puede ser en parte causa de que suban su cicla al andén (muchos me dirán que es porque hay muchos carros y deben subirse para salvaguardad su integridad y yo les digo que no hay tal), no conserven el lado derecho de la vía (que les corresponde por norma) y se atraviesen como culebras a lo largo y a lo ancho. La cultura ciudadana en la calle debe cultivarse y los choferes de bus o automóvil son tan responsables de lo que pueda suceder a la hora de manejar como los ciclistas que, últimamente, se creen seres de luz, inmortales y escogidos por la divinidad para repoblar el planeta.

Ojalá tuvieran que aprender a manejar bien; a usar su casco protector, rodilleras y demás equipo. Ojalá se los obligara con dureza a adecuar sus vehículos con las luces y espejos reglamentarios para poderlos ver y que puedan operar las bicicletas sin ser un riesgo para ellos o para los demás. Aunque lo más probable es que el malo de todo este asunto sea quien escribe estas líneas. Porque andan en bicicleta y son más que yo, mejores seres humanos, la última chupada del mango, la vaca que más...

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*Juan Pablo Ramírez Idrobo, nació de milagro en Popayán una noche de miércoles en 1979. Comunicador Social por descarte, es socialista de nacimiento y tartamudo de vocación. Como buen hijo de enfermera, le teme a las inyecciones.

Después del ensayo (Consueta) - Empedrado

Por: Ana Mantilla

¿Cómo hace una piedra para ser piedra? Le preguntó esa mañana el Maestro al encontrarla frente a la puerta del Teatro. Miró la roca que acogía su mano. Esa mano marcada por la historia de la lucha, por un insistir en una la utopía libertaria. Anoche se acostó con la extraña sensación de que algo ignoto sucedería. Más bien, le sucedería. Claro, apagó el despertador y salió quince minutos tarde a esperar el bus que había de llevarle a la terminal, que a su vez, tendría que esperar el colectivo de las 6:30 am y que evidentemente llegaría tarde a la función de teatro en aquella vereda perdida en los mapas celestiales. Tal parece, que el Gato (así le dicen al transportador de la compañía) también se había acostado con una extraña sensación, pues llegó tarde a recogerles.

Tuvo tiempo suficiente como para sentarse a contemplar el cactus que florido se expande en el antejardín de la casa cultural. En esa contemplación, sólo le llegaba el eco de la retumbante voz del Maestro. ¿Por qué ella nunca se había cuestionado sobre la formación de las rocas? En sus estados alterados, complacidos de sinécdoques, había interpretado la voluntad del individuo como un hacerse roca constantemente. Y es que el tiempo, camarada del olvido hubo de hacer en su racionalidad una diada de recuerdo-olvido. Y se pregunta si no era esa la constante en la memoria colectiva de un país como este, teñido de sangre y dolor. Si no nos volvemos roca, nos convertimos en polvo de arena.

Desde la letrina

Desde la letrina, ahora en video. Conduce Juan Pablo Ramírez Idrobo.

He aquí las cinco primeras entregas:

Abismo - La verdad, la verdad

Por: Richar D. Vidal*

EXT.   POPAYÁN  /  CARRERA SEPTIMA - COMUNA SEIS. CAE LA TARDE

Recorren la calle rumbo al centro, los caminos desvencijados y llenos de huecos. Parecen alegres, poca gente se ve ir y venir a sus destinos, la luz de la tarde-noche se columpia. La Chica y Matías van juntos, ella lleva un bolso blanco bajo el brazo que salvaguarda todas sus pertenencias. Un joven con aspecto que no inspira seguridad se levanta del andén y se cruza en el camino; un moderno taxi pasa lentamente alrededor con el reproductor de música a todo volumen… “por la esquina del viejo barrio lo vi pasar, con el tumbado…”. La Chica aprieta fuertemente la cartera.

JOVEN

(Agitado) ¡Hey! Parcerito tírese la liguita todo bien, por las buenas.

MATÍAS

(Asustado y sin parar) No hermano no tengo, no tenemos

El Joven se adelanta, los detiene, se sostiene sobre un poste de electricidad y en un ademán seguro enseña, bajo la manga de su chaqueta, una enorme arma corto punzante.

JOVEN

(Amenazante) Pelao relájese, todo bien, deje la tacañería o se va a hacer romper el cuero por nada, colabóreme, dígale a la china que pase el bolso o le daño la carita pa´que quede bien bonita. Rápido, pues, antes de que pase un tombo y me dañe el negocio.

MATÍAS

Pero hermano nosotros no tenemos plata, no nos vaya  hacer nada, por favor.

Matías mira hacia todos los lados, buscando ayuda, pero a pesar de que algunas personas están viendo lo sucedido, nadie dice nada, nadie hace nada.

JOVEN

(Iracundo y con voz potente) Mirá, pirobo, que me pasen el hijueputa bolso que a mí me importa un culo si tienen o no tienen plata, malparido.

El joven saca y abalanza su arma en contra de Matías y de la chica y con una velocidad impresionante arrebata la cartera y aunque trastabilla puede huir sin inconveniente.

MATÍAS

¿Estás bien?

LA CHICA

Sí, pero me duele mucho el hombro,  hagamos algo, llamemos a la policía

MATÍAS

Sí, si vamos a esa tienda porque mi celular iba en la cartera.

La pareja corre en lo más extremo del susto hasta la tienda que está en la misma calle en donde fueron asaltados. Mientras Matías intenta calmar a la chica pide que le vendan un minuto, marca al 123. En la emisora sintonizada en la tienda… “la vida te da sorpresas, sorpresas te da la vida…”

CELULAR

Policía Nacional en que le podemos colaborar…

MATÍAS

(Angustiado) Buenas, necesito ayuda es que me acaban de robar y casi nos hieren, ayuda por favor.

CELULAR

Cálmese, estamos para servirle, qué le robaron.

MATÍAS

Un bolso con dos celulares, plata y los documentos.

CELULAR

Quién lo robó.

MATÍAS

No sé  un muchacho, alto y con el cabello rapado.

CELULAR

¿En dónde pasó, número de cédula?

MATÍAS

Estamos cerca al centro en la carrera sépti..

CELULAR

¡Ahhh! No, eso le toca es ir al CAI más cercano del sector, eso es ahí cerquita, vaya que ahí le ayudan.

MATÍAS

Gracias. Vamos.

INT.  CAI DE POLICÍA  /  PASILLO DE ENTRADA. CAE LA NOCHE

La pareja llega a la estación de Policía, un auxiliar se encuentra entretenido con su celular, otro conversando coquetamente con la muchacha que vende el café y los dos encargados contándose mutuamente cosas.

MATÍAS

Buenas necesito ayuda es que nos acaban de robar.

POLICÍA

Qué le robaron, dónde lo robaron, quién, porqué, número de cédula.

Matías responde a cada una de las preguntas. Angustiado y desesperadamente se da cuenta de que se está perdiendo tiempo valioso para recuperar las cosas o para que se dé la captura del ladrón.

MATÍAS

¿Me pueden ayudar?

POLICÍA

Claro que sí, para eso estamos, espéreme llamo por radio, cuadrante seis, cuadrante seis para reportar un “527”, cuadrante seis, cuadrante seis. No hermano, no contesta el cuadrante, ahí le toca es ir a la Unidad de Reacción Inmediata porque qué más.

MATÍAS

Entonces si no voy hasta la URI, todo se queda así.

POLICÍA

Pues la verdad, la verdad…

Matías sale con La Chica aburrido y triste pensando en una parte de la canción que dice, “pasa una banda de criminales en sus hermosas motos po…”

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*Richar Vidal, nació en Popayán (1985). Amante del picante aunque le caiga mal, las comedias de tv, el cine y el rock. Comunicador Social, poco complicado para la comida, gusta de cantar mal en los pasillos. “Dedicado” a la literatura de Cortázar y ampliamente apasionado por el Atlético Nacional. De vez en cuando anota un gol en lúgubres potreros de Popayán. Escritor de algunos blogs, y actualmente, como cosa rara, desempleado. 

La letrina - Crónica de un 11 de septiembre

Por: Juan Pablo Ramírez Idrobo* 

Para ir al Amazonas uno tiene que vacunarse contra la malaria, el tétanos y la fiebre amarilla. Quienes vivimos en ciudades intermedias nacemos con una absoluta torpeza inmune contra los males de la ‘madre selva’ quien, dicho sea de paso, ha sabido defenderse con sus fieros mosquitos y sus arañas peludas.

Una vez, hace trece años (número cabalístico), quise ir a Leticia y aventurarme en la manigua para retratar insectos estrambóticos. Empecé por conseguir los fondos necesarios para emprender el viaje y, como en esos días cantaba, logré vender algunos discos. Luego de los discos vendí el radio de mamá, los libros de papá y las joyas de la bisabuela.

Ya con dinero, madrugué al puesto de salud del barrio Alfonso López para que los facultativos transfundieran vía intramuscular las pociones ideales contra los posibles ataques selváticos.

La sala de espera no estaba llena, a pesar de que uno no deja de enfermarse. Era pequeña y olía a jardín de infantes. Desde que me levanté presentí que ese no sería un día normal: no tuve que esperar demasiado y el personal médico se mostraba peculiarmente atento y considerado.

- Ramírez Idrobo Juan – dijo la voz de una enfermera parada en el quicio de una puerta.

- Soy yo.

- Siga. La doctora ya tiene su historia.

Y seguí. Me hicieron sentar en una camilla. Justo al frente había un televisorcito encendido.

- ¿Antitetánica, cierto? – preguntó la doctora con una dulce voz de vampiresa presta a clavar los colmillos.

- Ajá – dije mientras me remangaba la camisa y respiraba hondo al sentir un trozo de algodón alcoholizado frotándome el brazo.

Fijé la mirada en el televisor. La voz de Yamid Amat repetía una y otra vez lo que la imagen mostraba: un avión estrellándose contra la torre 1 del ‘World Trade Center’. Confieso que en ese instante un lagrimón rodó por mi cachete.

- ¿Triste, verdad? – dijo la doctora.

- No. A mí los gringos me importan un pito – contesté como pude.

- ¿Entonces, por qué llora?

- Le juro, doctora, que no tenía idea de que la vacuna antitetánica doliera tanto.

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*Juan Pablo Ramírez Idrobo, nació de milagro en Popayán una noche de miércoles en 1979. Comunicador Social por descarte, es socialista de nacimiento y tartamudo de vocación. Como buen hijo de enfermera, le teme a las inyecciones.

Abismo - ¿Alguien quiere pensar en los niños?

Por: Richar D. Vidal*

En los días de receso de clases es más preocupante tener a los niños en el hogar, dado que en muchas circunstancias, no hay nadie que se encargue de su cuidado mientras están en casa y los padres en el trabajo. Eso es, por lo menos, lo que me cuentan amigos cercanos que tienen esas dos importantes obligaciones, de la cuales yo, por el momento, carezco.

Así me enteraba de la pomposa inquietud deslindante de muchos que, al no encontrar un vigía para sus retoños, tuvieron que someterse a la amante de varios en estos casos; la televisión. Y es que este importante medio de comunicación ha sido la nana, la abuela y hasta la madre de los críos. Sin embargo, algunos de mis amigos no la consideran una buena madre y mucho menos una buena niñera.

Las razones son muchas: que porque a esa niñera le gusta salir ligerita de ropa o en compañía de cuestionables personajes; que porque manifiesta un lenguaje poco educado o llena de resabios; que porque exhibe una tendencia marcada hacia la violencia o le crea estereotipos a los niños.

Todos me hablan de que sus niños no hacen más que repetir y repetir las andanzas de un jugador de fútbol llamado Ben 10; de un peligroso sobreviviente de la Antlántida apodado el Bob Esponja; de una lucha libre entre unos carros que se convierten de un momento a otro en monumentales robots o de una pandilla que se la pasa buscando tropel con cuanto invasor se crucen en el camino, liderados por un peliparado llamado Gokú. Al tiempo, se preguntan que qué paso con Naturalia, con el Chavo del Ocho, con Topo Gigio, Tom Sawyer, cositas que además de entretener también educaban, que cumplían su cometido de enseñar alguito.

Frente a su preocupación no me quedó más que decirles que el problema no es la mera televisión sino el uso que hacemos de ella; que nosotros como espectadores, si queremos, podemos hacer de ella una buena guía, nunca una niñera, si aceptamos que no todo en la televisión está perdido, si sabemos descifrar y encontrar algunas de las televisiones que hay. Les hablé de que existe una, que es de carácter comercial, que sólo apunta a que nosotros - como desquiciados- simplemente consumamos, esa que es la más popular, la que nos incendia la conciencia, la que nos hace un baño cerebral y nos aparta de la realidad. Pero también está esa a la que se le puede llamar televisión de calidad, que apunta al ciudadano más allá del carácter espectacular; que alude a los rasgos culturales de nuestra sociedad, promueve la cultura, la enseña y que de alguna manera educa. Esta no es la más vista ni mucho menos popular, no la vamos a encontrar en los canales de renombre, pero existe, sólo tenemos que buscar.

Así me fui con el pecho henchido de orgullo pues creí haber hecho la obra del día; penetré en mi casa y saludé a mi tía que estaba de visita; me acomodé en mi sillón favorito en el cual también reposaba mi pequeño sobrino de 6 años. Tomé el control y cambié el canal de muñequitos. Los titulares pregonaban, “Bombardeos en Gaza dejan decenas de niños muertos”. Entretanto, mi sobrino se acerca y me dice, “yo prefiero los muñequitos porque todos los que mueren ahí son de mentiritas”.

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*Richar Vidal, nació en Popayán (1985). Amante del picante aunque le caiga mal, las comedias de tv, el cine y el rock. Comunicador Social, poco complicado para la comida, gusta de cantar mal en los pasillos. “Dedicado” a la literatura de Cortázar y ampliamente apasionado por el Atlético Nacional. De vez en cuando anota un gol en lúgubres potreros de Popayán. Escritor de algunos blogs, y actualmente, como cosa rara, desempleado.

La letrina - Apuntes para iniciar una terapia

Por: Juan Pablo Ramírez Idrobo*

Mi juventud solitaria fue el crisol de todo lo que ahora poseo, de los inconmensurables tesoros que reposan en la biblioteca. No tuve el molesto obstáculo de las relaciones amorosas, así que utilicé el tiempo en adorar mujeres imaginarias y viajar al centro mismo del planeta. Aún hoy, cuando disfruto del cariño de mucha gente, siento la interrupción de mis horas de lectura como una grave afrenta a la intimidad, arduamente conquistada. Me ven desaparecer, semanas enteras, tras las solapas de un libro. Me hablan y no devuelvo el saludo porque ese que ven allí, en la mesa del bar, no soy yo entero: es sólo mi cuerpo enjuto. Mi alma y corazón están en otro lado y, créanme, mucho más agradable que esta realidad despiadada.

De niño tuve un caballo que se llamaba Chaleco. Era la luz de mis días y vivía como Incitato, el caballo cónsul de Calígula. Le daba de comer, lo sacaba al potrero para que corriera y nunca lo monté. Un día, hizo una tempestad horrible y un rayo partió, frente a mis ojos, al jamelgo de mi corazón. No necesitaba riendas para venir al galope cuando yo lo llamaba. Imaginaba que era un caballo alado, tal vez Pegaso, como los que papá contaba que había visto alguna vez. Esperé el momento para verlo desplegar sus alas e irnos juntos a dar una vuelta por el cielo de Popayán. Esta, la muerte de Chaleco, fue mi primera fractura en el alma. Justo ese día empecé a leer de corrido y por mí mismo.

El primer libro fue Platero y yo. Lo recuerdo más porque los primeros amores dejan huella indeleble. Ahora que lo pienso, la triste historia del burrito con ojos de azabache era muy cercana a mi vida con Chaleco. No sería descabellado pensar en mi temprano amor por los libros y los equinos.

Pero no soy tan justo al declararme solitario guerrero de la vida. Por aquel entonces, yo era hermano mayor en propiedad. Entra a escena Lucía quien, como su nombre lo indica, fue, es y será una lucecita amorosa en el camino de los que nos empecinamos en consagrarnos a la tristeza. Compinche de juegos, de lecturas y de aquellas primeras versiones teatrales del Zorro y el Doctor Mortis, que presentábamos frente a las tías.

Durante un tiempo estuve casi seguro de que Chaleco había reencarnado en los ojos verdes de mi hermana; en su aterradora aracnofobia y en la infinita paciencia para escuchar y comprender mi torpe hablar. Luego supe que no era así: simplemente la niña ya venía con alma propia.

De ahí siguieron Julio Verne, Dickens, Stevenson. Mr. Hyde Ramírez, para servirle. Y de Verne a Cortázar no hubo más que un salto al cielo sin pisar raya.

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*Juan Pablo Ramírez Idrobo, nació de milagro en Popayán una noche de miércoles en 1979. Comunicador Social por descarte, es socialista de nacimiento y tartamudo de vocación. Como buen hijo de enfermera, le teme a las inyecciones.

Abismo - Coronel Buendía, coma mierda

Por: Richar D. Vidal*

“Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo. Macondo era entonces una aldea de veinte casas de barro y caña brava construidas a la orilla de un río de aguas diáfanas que se precipitaban por un lecho de piedras pulidas, blancas y enormes como huevos prehistóricos”.

Eso sí era belleza hermano, alguien al que están a punto de pasarlo al papayo, recordando a un viejo chuchumeco el día en que iba a beber cerveza fría. Eso mínimo era en sábado por la tarde, hora en la que se acostumbra, como buen mediocre, ir a mojar las penas en licor, la idea desde entonces es salir borracho, hasta en chanclas.

Y cómo no si Macondo es igualito a toda esa cantidad de pueblos destrozados por la guerrilla, los paramilitares y el mismo ejército, cuántas de esas casas no han volado pal carajo después de tanta bomba y tanta bala, cuántas piernas no se han llevado las quiebra patas; cómo no vamos a tener pueblos llenos de borrachos con tanta tragedia. Ahora caña brava, brava la tienen los pobres corteros de los ingenios que bolean machete de sol a sol por miserables tres pesos.

Ríos de aguas diáfanas que se precipitan, lo que se precipitan son esos de la locomotora minera que se van abriendo paso, cual loco sin pastas, dañando cuanto río, cuanto lago, cuanta fuente hídrica se encuentran a su paso, y que hace la gente, sufrir y beber pues no hay nada más, y los gobernantes adjudique y adjudique licencias, total a ellos qué les importa si después de que termine su periodo de gobierno eso pasa a ser problema de otro.

¡Ay! Aureliano Buendía, mejor que sólo estabas en la cabeza de ese deschavetado de Márquez que te puso a vivir en un libro del colegio de esos que nunca me terminé de leer.

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*Richar Vidal, nació en Popayán (1985). Amante del picante aunque le caiga mal, las comedias de tv, el cine y el rock. Comunicador Social, poco complicado para la comida, gusta de cantar mal en los pasillos. “Dedicado” a la literatura de Cortázar y ampliamente apasionado por el Atlético Nacional. De vez en cuando anota un gol en lúgubres potreros de Popayán. Escritor de algunos blogs, y actualmente, como cosa rara, desempleado.

La letrina - Qué bonito

Por: Juan Pablo Ramírez Idrobo*

Qué bonito ver a la selección colombiana de fútbol ganar dos partidos en línea en la fase de grupos del mundial. Lo que pasa ahora es fruto del trabajo juicioso del profe Pékerman, a quien aplaudo agradecido, y de la plantilla de jugadores serios, profesionales y sedientos de gloria. Qué tal James Rodríguez y sus dos goles en lo que va del torneo. Qué tal Arias y Mejía, entrando al final para ponerle la cereza a la torta de estas dos victorias.

Pékerman y sus muchachos han contagiado a Colombia de una inmensa alegría. Han provocado manifestaciones de júbilo nacional que a veces se salen de proporciones, pero sin alcanzar a borrar de los rostros de millones de colombianos, esa sonrisa de felicidad, como después de un orgasmo monumental. Gana Colombia un cotejo futbolístico y encontramos la excusa perfecta para sentirnos orgullosos de nuestra tierra. Haciendo a un lado las riñas, a las que siempre llevará el consumo de alcohol, salimos a las calles en un solo abrazo para hermanarnos con los otros hijos de esta patria grande, gloriosa e inmortal.

Este fenómeno de masas se puede entender desde varias aristas. Sin embargo, es curioso ver cómo el ánimo popular, la efervescencia y el calor de la gente se ven exacerbados cuando el equipo de fútbol comete alguna proeza. 

Es sano recordar que la selección es un equipo privado (propiedad de la Federación Colombiana de Fútbol), que está participando en un torneo, también privado, como es el mundial de la FIFA. Es paradójico que el pueblo unido apoye sin condiciones a este grupo de deportistas en un país donde, desde la iniciativa pública, es muy poco lo que se invierte en aspectos que desarrollan el espíritu humano (deportes, arte, educación, salud...). Es, justamente, la iniciativa privada la que mueve a los equipos nacionales y a la selección. Esto no es necesariamente malo, pero sí es un síntoma de lo ciegos que estamos.

Otra cosa es que el fútbol despierta pasiones, a pesar de que son once individuos los que juegan y ganan. Nosotros estamos acá, en el estadio o frente al televisor, sin jugar un solo minuto. No creo mucho en eso del jugador número 12 (posición que se le adjudica al público y su apoyo). Si por eso fuera, Colombia nunca hubiese podido golear a Argentina, 5-0 en el 94, con un estadio Monumental lleno de gauchos y mala vibra. Nosotros, como espectadores, no somos necesarios para la victoria. Para lo que sí somos indispensables es para comprar las camisetas y los pitos; afiliarnos a compañías de televisión por satélite y comprar costosos aparatos proyectores de muchas pulgadas; pagar los viajes y boletas para entrar a los estadios; para anestesiar, con nuestro frenesí, las duras condiciones de vida de este país.

La victoria de Colombia ante Grecia cayó de perlas como abrebocas de la jornada electoral donde se reeligió a Juan Manuel Santos. Las caravanas tricolor del sábado y los talcos, serpentinas y aguardiente, no salieron el domingo a legitimar el cochino sistema electoral que tenemos. La mitad de los colombianos se abstuvo de votar, pero no se contuvo de echar la casa por la ventana con cada gol de la selección. Y entre los abstencionistas (me incluyo), ningún asomo de organización para transformar, así sea por la vía de la fuerza, esta democracia tramposa. Aquí la gente no vota es por pura y física pereza.

Y mientras la selección siga ganando, más largas le daremos a enojarnos con el gobierno por pendejaditas como la salud, la educación y el desempleo, sin ir más lejos. Porque esas sí son peleas difíciles y a muerte. Con un triunfo de James, Teo y compañía, ganamos inolvidables momentos de alegría y nada más (la plata y el prestigio es para ellos; los jugadores y la federación), pero con el triunfo de un pueblo unido alrededor de las causas justas, se me hace que ganaríamos de verdad y mucho más.

Pero no va a ocurrir porque estamos en pleno mundial y ya no faltan sino cuatro años para el próximo. Además, andamos requeteconvencidos de que con Santos ganó la paz y, qué va, pura mierda.

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*Juan Pablo Ramírez Idrobo, nació de milagro en Popayán una noche de miércoles en 1979. Comunicador Social por descarte, es socialista de nacimiento y tartamudo de vocación. Como buen hijo de enfermera, le teme a las inyecciones.

Abismo - Y mi voto es…. y el tuyo

Por: Richar D. Vidal*

Descorría el velo del medio día y me encontraba en el calor de la tumultuosa fila para cancelar la factura del agua. Estaba en mora y corría el riesgo de que en las siguientes horas me cortaran el servicio; sin energía aguanto pero sin agua ni por el chiras. Ya había cuadrado lo del gas y es que, qué vaina estos berracos servicios tan caros y la mayoría de payaneses sin empleo.

Eso mismo me contaba la señora de adelante que, poco más o menos, compartía mi situación sin luz pero con agua, descompletando la plata del mercado para pagar los servicios y el señor de atrás preocupado porque desde el día anterior se había quedado sin trabajo; por este mes tenía todo cubierto pero ¿y el siguiente?

Cuatro puestos después de mi lugar una gordita trémula se quejaba de la salud, la educación, el desempleo, la pobreza, la miseria, la inseguridad y el servicio militar y después de escuchar un murmullo, que yo no alcance a percibir con claridad, el corrillo que se iniciaba más adelante manifestó el aburrimiento que sentía al escuchar a los candidatos a diestra y siniestra interpretar e interpretar mientras están en maniobra y después de que salen victoriosos, hasta luego, no vuelven a sonar.

En otro lugar alguien decía, "pero no todos son tan malos al menos el mío ha hecho cosas buenas, se le ha notado esa necesidad de progreso y de avanzar". Una señora bien emperifollada lo interrumpe y le dice que ella si va a lo seguro porque al que ella ve como ganador está rodeado de personas muy importantes que han hechos cosas trascendentales y que además se deja manejar muy bien. Otro habla de que es mejor decidirse por propuestas nuevas que rompan con el esquema de los visto anteriormente, algo que no sea lo mismo de siempre. También se escucha a alguien que pregunta, "¿Por qué no una mujer? Siempre se lo han disputado los hombres y ya es hora de que la victoria sea para una mujer decidida, preparada, que sepa lo que hace, que realmente llegue al corazón de la gente.

Yo, entretanto, estaba anonadado puesto que pensaba que los colombianos no tenían conciencia social, que no tenían memoria social, que estaban anestesiados, amortiguados, encalambrados con tanta desazón política, que ya no les importaba ni el presente ni el futuro del país, que ya no asumían el untarse de la savia que derrama Colombia.

Sentía que los colombianos dejaron de ser ese pueblo terco y testarudo que estaba hundido en las cloacas de la ignorancia y en las cataratas de la estupidez y se estaba erigiendo como un pueblo culto e interesado en su devenir que, poco a poco, cobraba conciencia de que lo que votas hoy lo recogerás mañana. 

Estaba satisfecho de que en esa fila de pagos se estuviera marcando una tendencia de voto, que la gente supiera lo que quería para las próximas elecciones presidenciales, hasta que la señora robusta me sacó del letargo en el que estaba inmerso y me preguntó que por quién sería mi voto. Mientras le respondía que yo estaba convencido de que mi voto seria por XXX, me interrumpió diciendo, "ya sé, todos cantan bonito, todos le gustan, pero definitivamente su voto será por Sandro de América ¿cierto?"

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*Richar Vidal, nació en Popayán (1985). Amante del picante aunque le caiga mal, las comedias de tv, el cine y el rock. Comunicador Social, poco complicado para la comida, gusta de cantar mal en los pasillos. “Dedicado” a la literatura de Cortázar y ampliamente apasionado por el Atlético Nacional. De vez en cuando anota un gol en lúgubres potreros de Popayán. Escritor de algunos blogs, y actualmente, como cosa rara, desempleado.